Paulo Franchetti 

Paulo Franchetti

O quase-morto


Com um longo esforço, pode ver o quarto.
Sem a inflexão do imaginário, molhado de saliva,
Escuta os passos rangendo no ladrilho.

Talvez a lua seja o halo na janela,
familiar e branco,
enquanto o som dos pratos e talheres
se estende como artigos de inventário.

Todos os dias, várias vezes por dia,
o desejo daquela hora,
aquela dor pequena, e volúpia.

Acha que agora está feliz, branco de poeira,
imóvel numa estepe necessária e obscura.
O cômodo mergulha na penumbra.

Os animais são nomes que viajam pelas plantações.
 

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Paulo Franchetti

epitagmata epitattein


estes poucos cabelos,
este gesto,
esta úlcera
e as coisas de praxe:
uma fita, este brilhante
palavras,
discos, móveis,
automóvel,
óculos
e o que quiser mais
desde que de novo
abaixe
docemente
o rosto
a nuca fique em abandono
a carne em desmaiada espera
fingindo
embora ou a valer
que a mesma dor
é o prazer
de dar prazer:
volúpia de perder,
vibrando apenas,
por um instante,
sob o rápido
e amoroso
golpe.
 

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Paulo Franchetti

Acteon – eleição de um sepulcro
 

(por um trecho de Pound)

Água partida junto à foz do arroio,
Calcanhares brancos sobre a areia.
Água empoçada, vaga-lumes,
Ruído de passos percorrendo a noite.

Estrelas, luzes sobre luzes,
Lua fluindo pra dentro da água.
Pinheiros e ciprestes na colina,
Árvores que fugiam pelo ar.
 

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Paulo Franchetti

Leda

(por um poema de Yeats)
 

Enquanto o bico corta a carne da nuca
E o sangue colore o fio da coluna,
Os rins se erguem numa entrega inerte
E as pernas se separam, já dormentes.
Seio contra as penas, mal as membranas lhe tocam
A pele da barriga.
As grandes asas prefiguram num momento
A glória de Tróia e as tardes de outono sobre os campos e os trigais
E de súbito se afastam,
Agitando as folhas do carvalho,
Enquanto ela dorme, lacerada e confundida,
As mãos inúteis jazendo sobre o chão.
 

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