Dante Gatto

Extermínio

A moça mastiga o chiclete

enquanto eu espero na fila

a moça mastiga o chiclete.

Enquanto analisa um cheque,

enquanto conta dinheiro,

sorrindo,

somando,

carimbando,

a moça mastiga o chiclete.

A moça tem olhos cinzentos,

São loiros seus cabelos,

castíssima sua pele,

seus dedos são longos,

suas mãos são tão ágeis,

suas roupas, impecáveis.

Sapatos...

que importa os sapatos se a moça não anda.

Seus dentes são brancos

de um branco cortante

que fere o chiclete.

A sala é enorme,

O vigia é discreto,

seus olhos são vivos,

os dentes são brancos,

a sala é tão branca,

os móveis, modernos,

o ar,

condicionado.

O gerente sorri

seus olhos são cinzas

seus dentes são brancos,

a sala e tão branca,

branca e condicionada,

branca e cortante.

A moça no caixa é bonita,

o banco tão branco é bonito,

o dinheiro escorre em seus dedos,

o chiclete escondido na boca,

eu escondido na fila.

O chiclete,

o dinheiro,

eu,

a fila...

O banco,

a moça,

a fila,

o chiclete.

A fila,

o banco,

eu,

o chiclete.

A moça e eu,

o banco e o chiclete.

O banco, eu, a moça, o chiclete, a boca...

Eu, o chiclete na boca da moça.

O chiclete, a moça, eu na boca do banco.

A moça acena e sorri,

sou o primeiro da fila:

a moça mastiga o chiclete,

o banco mastiga e minha vida.

Dante Gatto

Estações

Quando abriu a porta, o ruído se desfez em música...

harpas, avenas, violinos...

Tomou o café que esfriava e

ocupou a poltrona sempre vazia.

Um sol de verão se fez em pleno agosto.

Quando fechou a porta, o ruído ecoou absoluto

como um violino sem cordas

que se derruba acidentalmente ao passar.

Experimento o café frio,

sentado ao lado da poltrona vazia,

diante da porta que se fechou.

Um vento frio varre as folhas mortas em plena primavera.

Dante Gatto

A visita

Sempre a mesma visita

à noite, altas horas,

quando todos dormem...

Há muito dormem, é verdade.

O dia foi duro e o que virá também.

Permaneço, no entanto, insone com meus pensamentos.

Insisto

como se nada valesse a pena,

como quem nada tem além de

pensamentos.

Como se o vasto dia fosse uma ilusão desprezível.

Ela chega sempre

quando pressinto que devo dormir.

Só eu para atendê-la.

Os outros todos, meus companheiros, dormem...

ou simulam que dormem?

Quem sabe, os covardes!

Há também os que morreram...

Mataram-se por medo!

Haveria afinal outra razão?

Mataram-se sem explicação,

sem um bilhete sequer.

Há os que preferiram o álcool, o ópio...

Só eu para recebê-la...

Ela chega e repousa seus olhos,

seus grande olhos de procura e tédio,

nos meus olhos cansados

e não fala nada.

Qualquer palavra bastaria,

qualquer palavra seria um lenitivo,

traria, talvez, reminiscências e nostalgia.

Quem sabe teríamos muito em comum

além da muda e estéril solidão.

Por que, então, bate à minha porta,

altas horas,

quando todos dormem,

profundamente

e assenta-se diante de mim

com seus grande olhos?

E se eu não a recebesse?

Ou se, melhor, acordasse todos para vê-la,

os idiotas que duvidam da sua existência?

E diante de todos,

todos os meus companheiros,

eu a obrigasse a falar,

a explicar-se por que me procura?

Quando ela chegar, hoje,

gritarei!

Gritarei a plenos pulmões

em direção ao corredor vazio.

Bem sei, afinal, que será inútil.

Há muitos quartos e ninguém me ouviria.

As portas estão fechadas,

bem fechadas,

para que não ouçam o ruído das ruas.

Afinal o dia foi longo e terrível ...

Tomarei um forte calmante e

dormirei a ponto de não ouvi-la.

Que procure outro lugar,

que durma na rua

se é que dorme,

a descarada, a vagabunda...

Todos dormem.

Há muito dormem.

Ouço passos vindos da rua,

do barulho louco da rua.

Quando ela chegar

abrirei a porta como sempre.

Ficaremos um diante do outro,

terei seus grandes olhos de procura e tédio,

terei meus pensamentos e

não diremos nada.

Dante Gatto

A palavra Amor

Tenho medo de algumas palavras,

sobretudo temo a palavra Amor.

O poeta Carlos Drummond de Andrade aconselhou:

"Não a jogue no espaço, bolha de sabão.

Não a pronuncie".

Quando tento emoldurá-la,

apropriar-se dela para meu uso cotidiano,

sofro

a dor inconsolável,

irremissível,

do seu peso infinito.

Remorso.

(Não pensem na estranheza deste fato, se é que lhe pareceu estranho).

Justamente eu,

o conformado,

que tenho dado largas risadas do meu cinismo,

que tenho abusado da confortável e sólida hipocrisia,

que tenho me calado diante de vergonhosas infâmias,

que tenho compactuado, com silêncio, com toda sorte de mentiras,

guardo-a de toda virulência.

No entanto,

com o coração oprimido,

com esse mistério de vida ou morte

busco-a

(e toda a explicação é insuficiente),

atordoado pelo seu poder,

inebriado pelo seu fascínio,

sua face múltipla e misteriosa.

Pressinto-a aproximando-se,

quero e não quero,

fico a sentir-lhe o marulho

- rebojo de um afogado -

e com uma força imprevisível sempre

ela esmurra meu peito enfraquecido,

crava as unhas no meu coração cansado

e sangra-o ainda.

E vem...

Arremessa-se às cordas da laringe

num doloroso atrito

e despenca, chorando, da boca desprevenida,

num salto acrobático e suicida

pela língua estúpida.

Cai...

Soa como um gemido

e se arrebenta no chão estorricado

num grande estrondo,

desfazendo-se em infinitos pedaços.

Todas as palavras lá amontoadas

(e é o que eu mais tenho feito)

não lhe amortecem a queda vertiginosa.

Reajo entretanto,

enxugo os olhos secos...

a boca seca...

a garganta seca...

e reuno os pedaços espalhados.

“Fez-se em mais pedaços do que havia louça no vaso”.

Voltarei a espalha-los, bem sei,

como quem sabe da absurda distância,

mas não se conforma.

Dante Gatto

Remorso

Caminhava entre muros indiferentes

sem deixar marcas dos meus passos

no chão ressequido.

Então, perguntei-lhe,

com o coração trespassado de remorso,

dos seus mais recônditos sentimentos,

esperando que o seu coração flutuasse entre estrelas inacessíveis

apesar da mão cuidadosa descer às ervas e aos moluscos.

De tal modo perguntei-lhe que meus olhos cobriram-se de névoa.

Como nunca antes ela estremeceu.

O silêncio se fez espesso

e assisti ao desmoronar de magníficos castelos

ao mesmo tempo que o espírito de Deus

sangrava os pés caminhando nas ruínas.

A boca que nega a palavra

me absorve

indefinidamente...

Seu corpo pulsa,

seus olhos fecham...

Fico ansiando o exorcismo da palavra,

medíocre escravo do signo,

do conceito,

da absolvição.

Os sinais!

Preciso dos sinais!

Os seus olhos fixados num ponto qualquer?

Uma observação, a esmo, que não decifrei?

O cigarro, talvez o cigarro...

Sim. No momento depois,

indescritível momento de tristeza da contingência da carne,

sua alma disfarçada

subiria na fumaça do seu cigarro

e se aninharia aos pés de Deus,

torturando sua consciência de criador.

O silêncio se faz espesso e inexplicável.

A busca se repete,

a tristeza se repete,

o silêncio se repete.

Todas as suas palavras, afinal

cairiam por terra

diante do sentimento que habita meu coração.

Não é possível removê-lo

a não ser que ela viesse

escavasse meu peito

lavasse a alma no meu sangue

e me devolvesse enfim

a remissão do eterno.