Alberto Girri, argentino, definió su poesía como una investigación de la realidad, un método de conocimiento especial distinto del científico pero iguialmente válido. Podría decirse asimismo un conocimiento capaz de darle existencia permanente a la realidad aparencial en que nos movemos.

Lo conocí rodeado de libros y aún llevo incrustada en mi memoria su mirada y sus manos. Huellas de una delgada figura que vuelve a crecer derrotando al tiempo cuando releo sus poemas como si fueran halos mágicos que en un conjuro permiten que las palabras peregrinen hacia otras regiones del ser. Entre esas grafías cíclicas se desdibujan las identidades, en un constante fluir de transformaciones.

Todos los estados posibles, todos los reinos, todos los elementos ascienden a una misma naturaleza, a un caos indiferenciado en donde la muerte puede ser un nuevo principio, en donde se rompe la condicionalidad temporal que pesa sobre lo humano con una transmutación ontológica.

Esta piel mía, fantasmal y tensa,
que envejece sola.

Hay respuestas, condenas, hay nacimientos
y heridas de clavos que algo significan.

Mas ni eso, ni la elevación del cáliz encendido

muerte y muerte del hombre por el hombre,
anuncian paz.

Como puede verse,
en el hospital terrestre las consignas son crueles
y la más cruel, la más extensa,

ordena convertir el grito en injuria desolada.

Con todo, y sin los subterfugios usuales
me confieso que estoy muerto. ¡Contento Señor!

Pues me llevas como a un enfermo evangélico,
como a un paralítico,
cuya sangre indecisa derramada en el camino
es un ojo indeciso y humeante.

Yo nada he sustituido,

Pues en rigor mi permanencia fue oscura.

Y luego,

cuando el paso y la caída esfumaron en verdad mi piel
no pregunté si el infalible beso,
fue de un ángel vengativo o de un simple loco.

He tratado de decir,
que el occidente está enfermo de materia y de ironía.

Una premisa constante, la duda,
indagando en la realidad,
buscándola fuera del contexto;
la materia a expensas del lenguaje.

Una síntesis intransferible y bella
con ánimos, bestias, escrituras,
profanados sub specie aeternitatis;
la imaginería a expensas de tormentos.

Una teología creadora de objetos
que se negarán a ser hostiles a Dios.

fervorosos de la acción

e incapaces de actuar,

ideólogos

que erráticamente fechan
el ocaso de nuestros ciclos
y de ciclos que sobrevendrán,
excéntricos
sin esperanzas,deslomándose
en sentenciar que la grandeza
se arranca de las causas perdidas,
nihilistas
supérstites de un credo
algunas de cuyas demandas
todavía circulan, sin eco:

Las cárceles son
universidades del crimen
que habrá que volar, tarde o temprano.
Como esquemas de vidas encarnando
¿hasta qué punto es quimérica
la comunión entre lo inmutable de cada destino
y la perspectiva que elige, que pretende?
¿Cómo encargados
de desautorizar la hegeliana sentencia
de que lo interior supone con lo exterior
un vínculo ineludible?

¡Doble vida!¡La expresión
que tú Gottfried Benn acuñaste
para nuestros constantes espejismos,
desenmascarando incompatibles prácticas,
chácharas sobre generalidades,
reticencias en admitir
que cuanto pesa y decide se produce
fuera de la esfera de lo personal

De lo que va adelante
y de lo que sigue atrás,
de lo que dura y de lo que cae,
me deshago
abandonado quedo
del fuerte soplo,
del suave viento,
y quieto, las espaldas
apoyo en el suelo,
vueltas las manos hacia arriba,
corazón,
abjurando de armas, faltas,
de oraciones donde borrar las faltas,
blando organismo, entidad

que ignora cómo decir: Yo soy,
y en la enfermedad y muerte,
vejez y nacimiento
ya no encontrarán lugar,
como no lo encontraría el tigre
para meter su garra,
el rinoceronte el cuerno,
la espada su filo.