poemas
9 / 6 / 07
Estará lloviendo en el Huiribis, en Tepoztlán, en Berkeley? Estará
la lluvia penetrando tu ataúd, Volker? Estará El Tepozteco
desprendiendo obsidianas y pedernales y otras piedras escondidas
hasta ahora bajo el reseco barro? Estará Bernal caminando a solas
bajo la lluvia que cae en una Telegraph Avenue desierta pero plena
de recuerdos y fantasmas que van de un lado a otro del tiempo y sin
tocarse se saludan y se apartan a la vuelta de la esquina?
Se
dan cuenta los muertos cuando llueve? O todo es lo mismo o ya nada
existe? Escuchan los muertos la mano del viento latigueando las
ramas de los mesquites y los huisaches y los palofierros? Sienten
los muertos que la arena del desierto se incrusta entre la piel? O
ya son sólo hueso. Total ausencia. Sólo recuerdos de los que
-supuestamente vivos- escuchamos cómo el viento y la lluvia golpean
nuestras sienes contra la invisible pared del tiempo y en el más
apartado de los espacios?
Estará ahorita mismo, Víctor o Lucia o Lya o Beto subiendo al
Tepozteco? O ya se han cansado de tan alta vista sobre un valle que
guarda los ecos de masacres y torturas y una que otra delliciosa
aventura bajo una lluvia torrencial a eso de la hora de las grandes
celebraciones? Llueve ahorita o hasta Septiembre?
Estará Bernal pintando a una dama de dudosa procedencia pero con un
elegante paraguas rojo? Ella pálida y toda desnuda en el centro de
un jardín con lámparas de cálidos sepias. Sus labios son rojos y sus
ojos azules pero la lluvia los vuelve grises. Estará Bernal pintando
o soñando que todavía es 1968 y que va -junto a su amigo y cómplice
Licerio- a ver una exposición de Francis Bacon en un Londres donde
todavía no han estado?
Aquí
sigue lloviendo y el viento azota las ventanas y la noche se vuelve
más fría y oscura y distante. Y yo pienso en los muertos. En la
amistad. Y en el tiempo. Me ofresco un trago y guardo silencio.
Knock, knock, knocking on heaven's
doors
Algún día me perdonaras y me escribirás y me dirás que encontraste
al Antonio después de tanto grito en los espacios visionados en el
inframundo y en los siete cielos que visitan tus sueños.
Algún día me dirás que los dos estábamos igual de locos y que no
todo fue sólo la mea culpa y me dirás también que hay un
sitio en tu montura, ave de las plumas-masplu,y me dirás también que
tú me nombras en silencio.
Algún día me dirás que tus senos -tus diminutos y risueños senos-
preguntan por un apretón o un leve mordisco a eso de una madrugada
oscura, cuando más se siente un abrazo y un beso en la espalda.
Algún día me dirás algo, cualquier cosa…
Problemas de identidad
Tenía Jean Cocteau problemas de identidad?
Es
por eso que acostumbraba ir de la poesía al
teatro & de aquí a la escultura y el dibujo?
Mi
astróloga me dice: Australia es un buen lugar
para
ti. Junto a toda esta diversidad de razas
tú
-sin dudarlo- puedes decir que eres
mexicano.
Mi
problema, le contesto – no es saber de donde soy
sino
a donde voy
de
mis títeres a mis dibujos de mi fotografía a
mi
escritura o.... (?) |
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