Hugo Mujica nació en Buenos Aires, en 1942. Estudió Bellas Artes, Filosofía, Antropología Filosófica y Teología, en Buenos Aires, USA y Francia. Publicó nueve libros de poesía, el último, “Casi en silencio” (2004); un libro de cuentos, “Solemne y mesurado” (1990); y numerosos ensayos, entre los que mencionamos, “Kyrie Eleison” (1991), “La palabra inicial” (1996), “Flecha en la niebla” (1997), “Poéticas del vacío” (2002). También posee una vida rica de experiencias donde fue encontrando material para sus libros, experiencias como la de pasar la década de los ’60 en el Greenwich Village como pintor plástico, compartir el mismo gurú con Alens Ginsberg, vivir siete años en un monasterio trapense donde conoció a Thomas Merton y allí, en medio del silencio, comenzar a escribir.

Su obra comprende hoy dieciocho volúmenes que evidencian un universo singular y de aristas infrecuentes en la literatura argentina contemporánea.

1. ¿Cuáles son tus afinidades estéticas con otros poetas hispanoamericanos?

Mis afinidades estéticas, creo, son un cierto predominio de un lenguaje encarnado, que puede ser incluso metafísico, pero siempre desde la tierra, siempre arraigado.

2. ¿Cuáles son las contribuciones esenciales que existen en la poesía que se hace en tu país que deberían tener repercusión o reconocimiento internacional?

Creo que –dado el pluralismo de estéticas– hay una sola contribución: la calidad. Creo que más que poesía hay poetas que deberían ser reconocidos y que no lo han sido, incluso ya muertos. Pero creo que en gran parte esto se continúa en la próxima respuesta.

3. ¿Qué impide una existencia de relaciones más estrechas entre los diversos países que conforman Hispanoamérica?

Creo que mayormente es un problema de “mercado”, al ser ese mercado el que se encarga o no de la distribución, es decir conexión, desde un punto a otro. Al no haber entrado la poesía en el mercado, más que unos pocos nombres ya consagrados y mercantilizados, eso ha estado impidiendo que se estrechen las relaciones, o al menos, un mayor conocimiento de las obras que no llegar a descollar.

poemas

LO QUE SE NOS HA DADO

hay días, al caer la tarde, en que la vida

nos cuenta

algo del perdón que recibimos

de lo que otros han callado.

hay noches en las que algún vestigio

se enciende:

una brasa en la memoria, un grillo

tras la ventana

o una flor

de las que se abren

cuando lo demás ya duerme.

son noches en que la quietud revela

la vida que recibí

sin siquiera la violencia

de haberla merecido:

lo sin por qué ni para qué,

el puro existir, el milagro.

HAY PERROS QUE MUEREN DE LA MUERTE DE SU AMO

hay perros

que mueren de la muerte de su amo

cuerpos que no hacen el amor,

hacen el miedo

que no se agitan,

tiemblan.

y hay hombres

en los que muere dios

como una gota de lacre

sobre el pecho

de un torso de mármol,

son los que lloran cuando creen

estar hablando,

o gritan soñando, pero al alba

olvidan el grito

con que encendieron la noche.

hay hombres en los que gime dios

por no encontrar un hombre

donde morir de carne,

pero no llora

como quien lo hace solo

llora como quien llora abrazado a un niño.

HACE APENAS DÍAS

hace apenas días murió mi padre,

hace apenas tanto.

cayó sin peso,

como los párpados al llegar

la noche o una hoja

cuando el viento no arranca, acuna.

hoy no es como otras lluvias

hoy llueve por vez primera

sobre el mármol de su tumba.

bajo cada lluvia

podría ser yo quien yace, ahora lo sé,

ahora que he muerto en otro.