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DIALOGOS
DEL AMOR BESTIAL ELLA A
la vera del aire delimitas
espacios te
tiendes a soñar y
mueres por la palabra: te despojas ¿Cómo
dormir sin tender a la otra orilla este hambre? ¿Cómo
no ansiar el puente al otro lado? -presientes.
Resuenan golpes,
alguien llama, ¿estás ahí? Cómo
crecen raíces en tus piernas y
piensas: “volaré de otra forma”, y esperas el
tacto de las alas del pájaro en
las yemas de tus dedos o
en un sabor insólito del café que
vuelves a tomar en la cocina en sombras mientras
el día se apodera de algo oscuro **** Vivirás
otra vigilia que cercena alas,
raíces, despojos de preguntas, y
las envuelve en niebla Sólo
de noche te
atreverías a blandir estoques; la
luz derrama luz; un humo verde que
se combuste aprisa por las tardes y
te deja ante un rostro conocido, Es
hora de crecer y
a tientas encontrar, temiendo que
seas tú quien deba inventar los diálogos de
un cuento a lo mejor fantástico cuyo
ritmo no podrás apresurar **** Están
ellos, también, están los otros… que
tendrán hambre, del cielo y de la tierra, y
de mi carne palparás el temblor No
alzarás el machete. **** Invitarte
a comer entre
el cielo y la tierra es
inventar otra región donde decirte: atrévete
a arrojarte vértigo abajo Ahueca
paja solar Chupa
mis cuatro pezones uno a uno: la virgen de la leche espera Si
la palabra es mágica, ¿qué es el mugido, entonces? ÉL ¿Y
si bebieras algo de mi angustia? ¡Ah,
chica, vaca loca! Diadema
de tus cuernos en la luna lunar
donde arrodillo este deseo de
beberte la nuca despacito y
acariciar tus belfos humeantes para
sanar de
estas llagas sin fin del deambular En
almohadas de alfalfa rebullimos cuerpo
con cuerpo, mi ronzal y tus ojos que
se abren tan húmedos, tan
hechos para mí, como que albergan una
mejor desdicha… Saber palparte sin
romper el hechizo, sin desearte humana **** ¿Puede
pesar la dicha? ¿Enredarse
a los pies como cardumen? ¿Crecer
como un mosaico bajo hiedras? ¿Deslizarse
embrionaria como un cáncer? Mira
mi boca, el agrietado cuarzo del futuro, donde
pesa el amor que no se nombra de
tanto pronunciarlo. Dibuja
este color, el amarillo fiesta de los días hacia
el ocre, el ocaso donde se rinde en llamas como
un lienzo que grite desafueros un
Van Gogh de rodillas. Qué
importa la locura, si todo sigue siendo
tan humano, tanto
esfuerzo por
aherrojarte dentro de mis límites dividir
la sintaxis del mugido espiarte
con guantes y uniforme multiplicar
tu carne sin aromas Comprendo
que aborrezcas mi apariencia Y
en imposible amor marchamos juntos por
los días iguales para
hombres iguales **** Tu
lengua enorme y
mi pequeña ofrenda y
este deseo oscuro, hecho de muerte, que
clama por anegar a borbotones los
campos y las camas y sus gentes… **** ¿Y
si comieras de este cuerpo infame? POEMA
DE LA COCINERA Maná
que del cielo no caerás: no hay comida terrestre
que nos sacie… aunque
el local es afamado y
hay quienes me aman en secreto, lo sé… Seguiré
amasando -alguna
vez traspaso el umbral de dicha ajena- hundo
mi deseo en el rodillo una y otra vez, respiro harina imagino
el futuro de este hojaldre, y al comensal anónimo que
adivina en el más leve cambio del sabor el
rumbo de mi ser Entonces
me recreo en platos tóxicos venenos
que aprendo recitando sus fórmulas en
el manual secreto de toda buena cocinera, oculto
en el hueco de un delantal inmundo como
el resto de fondo de sartén que no llamamos alma ni
almendra ni mandorla. Una suntuosa afrenta una
ofrenda bendita como un pan que nadie corta y,
mohoso, se brinda en los labios oscuros mojados
por el vino, así descienda letal por las entrañas se
abra paso por túneles, para ser empujado o absorbido un
laberinto arácnido al final de este viaje a
través de su cuerpo de humano temblor el
cuerpo del comensal anónimo que aguarda a
que yo, en la cocina, diga adiós a este plato y
se lo brinde -sabiendo
de antemano lo que sucederá... Así
descienda el veneno y al fin lo excrete, salga,
nazca en la inmundicia o
sea transpirado por el sudor de las axilas o
en chorros de humeantes líquenes por
las cascadas en flor de los riñones hasta
un hígado que clama compasión y no la obtiene satán
saturno padre (un
hígado culpable, destinado al cáncer) sin
saber si alma o almendra o mandorla, sin habla, sin
padre anhelado, sin lengua, sin lenguaje ni signo muera
de todas formas: anegado
en las sábanas con
pudor de doncella embreada de semen entre
un vaho invisible y una ventana abierta de
donde hayan borrado la luna, y enfrente, un edificio: Mis
ojos no verán el cuerpo rígido, los pies abandonados el
paralelepípedo de luz ni la cigüeña llevándose
su hálito a otro mundo invisible salvo
para los gatos que combaten al alba por
la tinta negra de un camino sin carros sin
huellas de otros pies sobre la arena …
Cantan los gallos y yo sigo
amasando con
el fervor inhóspito de la superviviente.
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