Enfunando os papos, 

							Saem da penumbra,

							Aos pulos, os sapos.

							A luz os deslumbra.



							Em ronco que aterra,

							Berra o sapo-boi:

							— "Meu pai foi à guerra!"

							— "Não foi!" — "Foi!" — "Não foi!".



							O sapo-tanoeiro,

							Parnasiano aguado,

							Diz: — "Meu cancioneiro

							É bem martelado.



							Vede como primo

							Em comer os hiatos!

							Que arte! E nunca rimo

							Os termos cognatos!



							O meu verso é bom

							Frumento sem joio

							Faço rimas com 

							Consoantes de apoio.



							Vai por cinqüenta anos

							Que lhes dei a norma:

							Reduzi sem danos 

							A formas a forma.



							Clame a saparia

							Em críticas céticas:

							Não há mais poesia, 

							Mas há artes poéticas . . ."



							Urra o sapo-boi:

							— "Meu pai foi rei" — "Foi!"

							— "Não foi!" — "Foi!" — "Não foi!"



							Brada em um assomo

							O sapo-tanoeiro:

							— "A grande arte é como

							Lavor de joalheiro.

 

							Ou bem de estatuário.

							Tudo quanto é belo,

							Tudo quanto é vário,

							Canta no martelo."



							Outros, sapos-pipas

							(Um mal em si cabe),

							Falam pelas tripas:

							— "Sei!" — "Não sabe!" — "Sabe!".



							Longe dessa grita, 

							Lá onde mais densa 

							A noite infinita

							Verte a sombra imensa;



							Lá, fugindo ao mundo,

							Sem glória, sem fé,

							No perau profundo

							E solitário, é



							Que soluças tu,

							Transido de frio,

							Sapo-cururu

							Da beira do rio



															1918