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Ariano Suassuna
Uma quase-despedida
(in Folha de São Paulo, 04 de julho de 2000)
Na década de 80,
já velho, o Cego Oliveira, músico e poeta popular do sertão
cearense, em depoimento prestado ao cineasta Rosemberg Cariry,
declarou: "Uma vez, na hora de acabar o toque, cantei uma despedida
tão bonita que uma mulher disse: "Faz pena um homem desse ter que
morrer um dia!'".
De minha parte, não sei tocar rabeca, não mereço comentário tão belo
e comovente nem esta quase-despedida que estou escrevendo aqui é um
momento dramático do jornal ou da minha vida. Na verdade, estamos
apenas transferindo o local e a data da minha coluna: vou passar a
escrever na Ilustrada, toda segunda-feira, em novo formato e numa
linha, digamos assim, mais literária.
De qualquer modo, é mais de um ano escrevendo aqui; e, na minha
idade, um ano é muito tempo. Por isso, não quis sair sem uma palavra
de despedida a meus leitores; principalmente porque, velho como o
Cego Oliveira, cada vez mais a literatura se transforma para mim na
rabeca que dá tom ao toque da minha vida.
Por outro lado, como escritor que sou, gosto de personalizar meus
sentimentos de afetividade; e, para encarnar todos os meus possíveis
leitores, escolho hoje, aqui, uma moça de Campinas chamada Cida
Sepúlveda. Cida, que, em fevereiro deste ano, me escreveu uma carta
na qual dizia, com belas palavras que me tocaram: "Sou uma poetisa
anônima, casual, trágica, inconsequente, fruto e produto do
casamento entre a urbanidade e a melancolia dos pastos antigos".
Cida, que, mais recentemente, me mandou outra carta em que,
comentando meu artigo sobre a criação de cabras no Rio Grande do
Norte, afirmava: "Fui criada com leite de cabra. Meus pais eram
pobres, mas tínhamos uma cabrinha no quintal; eu mesma, menina,
algumas vezes tirei leite dela. E como são dóceis esses animais!".
Quero, então, dizer a Cida Sepúlveda que, em ambos os casos, vi que
entre mim e ela existe uma grande identificação. Sou relativamente
conhecido como romancista e mais como dramaturgo; como poeta sou
"anônimo, casual, trágico, inconsequente" e também "fruto e produto
do casamento entre a urbanidade e a melancolia de pastos antigos";
pastos esses que, no meu caso, eram povoados de belas cabras
agrestes, esquivas, quase selvagens e que pareciam pequenos
antílopes, extraviados das savanas da África, das serras do Líbano
ou das mesetas da Península Ibérica nos tabuleiros e carrascais do
sertão nordestino.
Na última carta que me escreveu, Cida Sepúlveda sugere que eu me
valha de "um endereço eletrônico" por meio do qual meus leitores
possam me escrever com mais facilidade. Por acaso, recentemente
houve, no Recife, um congresso de jornalistas. No dia em que a ele
compareci, Matinas Suzuki, ouvindo-me falar de minhas desventuras no
mundo dos computadores, generosamente se prontificou a me dar um
daqueles endereços. E vou pedir a Alexandre Nóbrega -que é a pessoa
que resolve tais assuntos para mim- que entre em contato com Suzuki,
a fim de que eu, absolutamente incapaz de fazer isso sozinho, atenda
à solicitação de Cida Sepúlveda. Até segunda, na Ilustrada.
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