Dentro do que vemos, prefiguradas pedras

em suas cavidades ígneas, quais pastores

se revelam no monólogo das súplicas?

Que seiva cessa na imitação do que lemos?

Pródiga a imagem que as envolve, lúbrico

o rastejo da língua, imensa a evidência.

Do paradoxo, o que saberemos? Das roídas

gravuras de seus corpos, cuja exaustão

derrama-se em desígnio de frêmitos, seios,

devassados papiros, proclama de ancas,

agulhas de sons e crivadas faces da angústia

de um tempo incomum, saberemos o quê?

Ao nome apega-se a voraz criatura, tomada

pelo livro das lamúrias, lido fora do leito.

Fundo do ser, qual será? Que nobre entulho

orgulha-se da soalheira de seus derrames?

Engendra quais cicatrizes o delírio no espelho?

O que for, o que somos, temos aceito, corpos

caindo em círculos, miséria desencontrada,

rios de mármore, parágrafos em soluços,

batismo daquilo que vemos, o que nos cabe?

Nódoa que afirma o crime na oculta criatura

que nos persegue, deforma, ímpeto da forma

que a pedra respira em canto, a repetir-se

não sendo mais que lágrima, urina, orfandade

da areia guardada no verso, torpe memória,

quais sombras roem, ao caírem do espelho,

a memória em soluços do que ainda vemos?