Sumário vôo de pequenas formas
dentro do vazio, miséria visível.
Áspera fortuna da luz que há
de nos tocar enquanto formos
os despojos de tantas sombras.
Pele enrugada da idêntica pergunta
que tece há milênios em sua rota:
que gosto mantemos pela imagem
do homem cruzando seu abismo?
Que ouro do ser lapida em tal vôo?
Poetas duelam com o instante.
Sangram a memória enfurecida
em secretos golpes de agonia.
Não invocam senão quedas
ardendo em golpes giratórios.
Paisagem trêmula em meio a gritos
oscilados em tristes vozes
artificiais como a dor do tempo.
Duram o que dura a zelosa estampa
da glória mais alta dos acidentes.
Algo nos torna mais que forma
dissolvida ou transfigurada
na matéria de nossos deslizes.
Respiro uma esquiva semelhança,
abres tua casa ao sigilo do nada.
Um grito imóvel, uma noite fixa
em seus próprios olhos, a terra
ilusória por trás de toda imagem.
O que refletimos não sabemos
se mera justiça ou dura asfixia.
Wei Yin Wu temia que as trevas
fossem o desenho do coração,
que fosse a dor a casa do homem
e sangue a duração de seu êxodo.
Novos nomes doava a formas
já desfeitas em sua memória.
O próprio rosto não reconhecia,
nem mesmo o fulgor desse olhar.
Indagava atônito sobre a luz do dia,
certo de seus racimos ainda visíveis.
Havia um poeta ali, bem ao lado
de uma górgona em lábios carmins,
dizendo-se entre o objeto e a palavra.
Traduzia o clamor da catástrofe,
agarrado às letras que havia salvo.
Por toda a parte, das cinzas
às cinzas, sussurros de areias e grifos
na recolha do mais óbvio da cena.
Sou a semente de todo o visível, sua voz.
E ecoava: seremos ainda feitos de letras?
Algumas fotografias sobre a mesa,
irrestituíveis dejetos do instante.
Ao limpar a casa o poeta se indaga:
Só nos resta a raiz do cantar?
Dilui-se em dura duração de datas,
dopado pelo rigor da noite. Pedra
de luz que o capta em ocioso deslize
ao redor das sombras que tramam
para que não amanheça o cantor.
Visíveis os vestígios de todo limite.
A caminho do abismo a palavra
indaga a suas letras: o que busca
aquela que cai sobre si mesma?
Somos o centro do olho, a página
que muda à lei de sua consumição.
Dispersa-nos a pompa, a fraude
de imagens que não descarnam
a arquitetura que nos decompõe.
Espelho de cicatrizes solitárias,
buscamos a alma desfeita em corpo.
À luz das palavras de René Char
saímos a recolher versos:
somente as marcas fazem sonhar.
Não se sabe como um deus entra
em repouso ao toque de dois corpos.
O que invade a memória é o centro
de sua desolação. Devoro as sombras.
Crio tuas carnes abertas ao vazio.
Tudo em ti me retrai e nega-me.
Meu ser é tua matéria caída em si.
Há muito planejamos tais cenas,
o incêndio não passa
de um batismo de cinzas,
o ventre de um eterno cair em si.
Fulgor viscoso a cumpliciar sombras
das formas adquiridas na leitura
a caminho do abismo.
Descuido de corpos avulsos
que se julgavam imortais:
pétalas caindo além da vertigem.
Linguagem às cegas, fala ao nosso
alcance. Ouro simulado em discurso
acerca do deus de algum lugar.
Lei mais antiga suja nossas mãos.
Somos aquilo que vemos, a ordem
de toda miséria que nos desfaz
em cânticos à permanência do ser.
Limites estourados em limites,
espíritos lacerados em troca de ecos
que refaçam o homem em suas dores.
.jpg)
